O PAÍS DA PASTA DE DENTES

Época de festas, de troca de presentes, gentilezas...

Lembranças...

Eu era pequeno e junto com minha irmã ouvia poucas e nem sempre boas histórias sobre o passado de meu pai.

Ele era um sujeito não muito calmo, caladão, mas gente boa. Severo com as regras que nos fazia cumprir, muitas vezes apenas com o olhar. Por ser ideologicamente machista, principalmente ela. Tivemos momentos; uns em que nos dávamos muito bem, outros nem tanto. Normal, pois éramos de gerações de extremos. Ele gostava de música brasileira tipo pré Bossa Nova (Lamartine Babo, Carmem Miranda, etc.) e Erudita, principalmente Beethoven e eu também, da Erudita, mas o rock era minha segunda lei. Acho que não preciso falar mais nada.

Eram poucas as histórias que ele contava e muitas retratavam situações de sofrimento, angústias e tudo o mais, inerente a uma vida de dificuldades. Relatavam a dureza que era ser filho de um imigrante austríaco que a bebida tornara agressivo além do tolerável. Mesmo para aquela época.

Não devia ser nada agradável para meu pai contá-las. Às vezes, mesmo gostando, me perguntava o motivo de ele querer fazê-lo. Mas a curiosidade de conhecer meu passado falava mais alto.

Segundo essas histórias, meu avô fora filho de um marceneiro italiano contratado para um serviço na Áustria. Imigrante, fugido da guerra era um anarquista que desembarcou em São Paulo ainda menino.

Teve um casal de filhos do primeiro casamento cuja esposa pouco durou. Casou-se pela segunda vez e ganhou um enteado.

Trabalhava em uma fábrica de tintas. Bom profissional, químico, cuja grande parte do bom salário era gasto com jogos e bebidas.

Mulheres?

Não sei, mas a história mostra que cartas e bebidas não andam sós.

Meu avô não era diferente de ninguém com essas características. Provavelmente, a dificuldade com nossa língua ajudava seu comportamento e quando chegava em casa, se via algo que não gostava soltava toda sua ira em forma de chineladas. Só não batia na filha. Mas ao normalizar-se transformava-se em um bom pai.

Na infância meu pai foi engraxate, com aquela caixinha de madeira e tudo...

... e vendedor de amendoins com a tradicional latinha. Os poucos trocados que fazia com esses trabalhos eram entregues a mãe até os doze anos, quando ela faleceu. Depois disso, a história se perde até ...

... a mocidade com meu avô já falecido e ainda em São Paulo, meu pai estudou em uma Escola Técnica e trabalhou em algum tipo de oficina que não me recordo. Nesta oficina ele conheceu e conquistou um amigo cujo nome ostento em homenagem.

Era uma atividade que ele gostava muito e quando criança o acompanhava na desmontagem e limpeza do carburador; troca de velas, bobina, rotor e platinado; troca de óleo e limpeza do respectivo filtro, troca do filtro de ar; finalizando com uma lavagem de carroceria e interior de seus inúmeros fuscas.

Para quem não sabe, carburador, platinado, rotor e bobina são peças que foram substituídas pela Injeção Eletrônica.

Religioso, mas não frequentava a igreja. Todos os dias o via, às 18:00 horas, encher um copo com água e acompanhar o locutor do rádio rezar a Ave Maria para depois beber a água.

Não lembro quantas, se muitas ou não, mas passávamos manhãs ou tardes ouvindo músicas em sua vitrola em forma de móvel. Ouvíamos as suas músicas nos LPs (long plays), enquanto brincávamos com as capas admirando as fotos dos cantores e cantoras da época. Ainda lembro de algumas letras e músicas.

Outras manhãs e tardes, passeávamos pelos parques da cidade. O Parque Laje no Jardim Botânico, O Parque da Cidade na Gávea, O Jardim Botânico, etc. O Aterro do Flamengo era o mais visitado pela beleza dos jardins projetados por Burle Marx entre os quais várias atividades eram promovidas alegrando a criançada da época. O local preferido era o museu construído em homenagem aos mortos da 2ª Guerra Mundial.

Preferido quando criança e predileto hoje, como arquiteto. Sim meus caros e escassos leitores, ainda hoje tenho essa construção como a mais bonita da cidade.

Atarantem, não é projeto do Niemeyer e sim de dois não tão conhecidos arquitetos; Hélio Ribas Marinho e Marcos Konder Netto.

Quase sempre havia um carro de combate para ser visitado. Batalhas homéricas eram vividas em nossas pequenas e férteis mentes e corpos repletos de energia, ainda libertos da informática.

Mas havia outras atrações como ver os praticantes de aeromodelismo com seus aviõezinhos à motor que só voavam em círculos por estarem amarrados à cabos.

Ainda não havia controle remoto.

Ou o avião da “extinta” Varig que tinha um espaço especialmente reservado. Tínhamos acesso ao interior, inclusive a cabine de comando. Não foram poucos os pilotos ali formados. Eu era um deles.

Ou íamos, nesse caso apenas eu e ele ao Maracanã ver os jogos do Mais Querido. Eram tardes memoráveis ver, ouvir e participar daquela imensa torcida em êxtase. Com certeza não foi o período mais fértil da História do Clube de Regatas Flamengo, mas foi nesta época que me reconheci Rubro Negro desde pequenino. E desde então vivi os maiores feitos desta ilustre agremiação esportiva. Conquistas que fizeram seus torcedores os mais conscientes do planeta e os mais numerosos também. Somos hoje aproximadamente 45 milhões, intitulados A Nação.

Muito educado e solícito com o semelhante; era cumprimentado por muitos que cruzavam nosso caminho nas andanças pelas ruas de Botafogo.

Os Natais eram, muitas vezes, passados em São Paulo na casa de sua irmã, madrinha da minha. Era divertido.

Depois seguíamos em nosso Fusca pelas estradas em construção, para visitar parentes pelo Brasil adentro. Brasília, Recife, Fortaleza entre outras ainda jovens desse imenso país

Muito metódico e organizado. Lembro-me que antes de sair para o trabalho, ele abria sua agenda e em um papel específico, anotava as atividades do dia.

Ele tinha uma letra magnífica. Vê-lo preencher um cheque me deixava maravilhado e ao mesmo tempo com inveja, pois minha letra era horrorosa que o tempo não ajudou a melhorar, ao contrário. Eram muitos segundos gastos nessa tarefa.

Sua assinatura era magistral. Desenhava-a com esmero e alguns outros segundos eram muito bem investidos nela. Ao final do preenchimento o cheque transformava-se em uma obra de arte cujo valor, sem duvida nenhuma, suplantava seu conteúdo.

Com certeza o conjunto dessas experiências o fez naturalmente solidário, mas sempre severo quando necessário.

Isso foi uma contribuição que com o tempo, já formado e produzindo, me tornou crítico e muito exigente, principalmente comigo mesmo. Grande parte do que vivi ao seu lado me fez dar valor ao próximo principalmente no que se refere a definir limites de espaço e tempo.

Não tenho dúvidas que se origina daí minha aversão aos políticos, aos espertos e demais similares. Essa gente imunda e rasteira a quem educadamente apodo de CORJA e que chamar de FILHOS DAS PUTAS ainda não seria suficiente.

Meu pai tinha suas manias, devido as privações passadas na infância e juventude, mesmo já estando livre de tais problemas, tinha muitas atitudes visando economia.

Os gastos da casa eram controlados, mas nada nos faltava. Não havia muitos supérfluos, ele alegava a saúde para evitar refrigerantes, biscoitos e afins. Mas tínhamos bolo, frutas a rodo além das comidas deliciosas feitas pelas mãos de fada de Marinha. Semanalmente, se não me engano, pipoca e quando um pouco mais velho íamos a uma pizzaria.

O resto do sabonete era anexado ao novo sem cerimônia e a pasta de dentes aproveitada até a última “gota”.

Contemporâneos que não me deixarão mentir. A pasta de dentes tinha consistência. Signal, Colgate, Philipps, Kolynos, entre outras sem muitas varações. A moda eram as de listras com propriedades de limpeza únicas. Todas deixavam seu sorriso branco e seu hálito com o gosto da vitória.

Não havia as Sencitiv Pro Alívio, as Pro Esmalte, Luminous White, Pro Saúde, Complete, Total 12 e toda a sorte de nomes criados simplesmente com o único intuito de enganar o consumidor incauto.

Claro que melhorias foram conquistadas não é possível, seria muita cara de pau dos fabricantes, mas no país dos espertos, há enganação.

Lembro-me que há poucos anos um caso da indústria de produtos de higiene teve notoriedade no país.

Não sei se verídico, mas rege a lenda que aconteceu em uma reunião com a presença da liderança de uma das grandes do setor e o objetivo do evento era aumentar as vendas de certa pasta de dentes.

As discussões estavam em seu ápice quando um jovem “Trainee” interrompeu:

"Porque não aumentamos a boca da embalagem?"

Após alguns segundos foi ovacionado, em poucos dias promovido e em algumas semanas nós, os incautos clientes, sem perceber a tramoia, consumíamos mais enquanto iniciava-se um processo sem fim de criatividade safada visando o aumento do consumo baseado no desperdício.

A lei, coitada, tentou acompanhar, mas a capacidade “burlatória” de nosso DNA é insuperável.

O mesmo produto mudou de nome, mudou de cor a embalagem, mudou o tamanho do recipiente, mudou de cor o produto, mudou o design, mudou, mudou, mudou ...

Mudaram os preços, lógico.

Foram criadas muitas variações e o incauto consumidor se sentiu agradecido pela quantidade de opções que recebia para exercer sua capacidade de compra.

Diferente de antes, quando ficava na escova até secar e endurecer, hoje, a pasta de dentes perde sua consistência em segundos. Derrete como mel por entre as cerdas da escova te obrigando a colocar mais e mais e mais ...

Em plena era da busca por sustentabilidade, quando ações ecologicamente corretas são cobradas a você, nos diversos meios de comunicação sob o frágil véu das campanhas e reportagens em prol do bem estar e cura de nosso planeta a indústria que se diz politica, social e ecologicamente correta em suas ações de efeitos paliativos; são os verdadeiros vilões assassinos deste, como sempre foram.

FELIZ NATAL!

MORRE A ARQUITETURA BRASILEIRA

Prezados,

Ontem, 05/12/12, encerrou-se um ciclo.

O falecimento de Oscar Niemeyer à dez dias de completar seus mais do que bem vividos 105 anos é o derradeiro segundo desta era e um marco na História de nosso país.

Profissional de qualidade mundialmente reconhecida hoje tem sua face, croquis e fotos de parte de seus muitos projetos estampados em várias páginas dos jornais espalhados pela Terra.

Hoje, homenagens mais do que merecidas pipocaram em torno do planeta.

Comovidas demonstrações de carinho, saudades e talvez adoração ao Grande Mestre.

Eu sou um dos que reconheço entre seus feitos, principalmente aqueles que tive a oportunidade de conhecer pessoalmente, verdadeiras obras de arte traduzidas em formas arrojadas, insinuantes, elegantes e muitas vezes sensuais.

Coincidentemente as minhas preferidas estão localizadas em nossa capital Brasília, aquela que muitos pensam idealizada por Oscar, mas na realidade foi outro Grande Mestre, Lucio Costa, quem a projetou.

A Catedral é de uma singularidade espantosa, simultaneamente simples e arrojada tem dimensões que mostram a seus frequentadores sua verdadeira insignificância perante o Criador, seu “proprietário”; dando-lhes a oportunidade de humildemente reconhecer tal circunstância.

Reduzindo e muito o nível de importância do “proprietário” mesmo que por apenas 4 anos, o Palácio do Planalto com suas colunas simétricas e de formas insinuantes refletidas em seu imenso espelho d’água, mesmo que há muito construído, me traduz insegurança pela sua esbeltes. Insegurança que me atrai e inerente as decisões ali tomadas pelos muitos egocêntricos que o frequentam.

Como se isso fosse possível, reduzindo ainda mais o nível de importância dos “proprietários” pelos mesmos 4 anos, outros 8 anos; temos o Congresso Nacional. Onde reúne-se a nata da corja do povo brasileiro que, diga-se de passagem, os merece a cada pleito concluído.

As duas torres unidas por uma singela passarela e ladeadas por duas cúpulas formam um conjunto cuja forma deixa no ar a certeza de que diuturnamente estamos sendo violentados por um pênis de igual tamanho, pelas decisões e conchavos ali acertados.

Desse raciocínio talvez tenha a origem a frase que dizem proferida pelo Grande Mestre (mas eu creio que se alguém falou esse foi o Lucio Costa, por motivos óbvios:

“Se soubesse que Brasília ia dar no que deu, eu não teria projetado a cidade num formato de avião, mas sim de um camburão.”

De seus projetos, a maioria une forma e função de maneira agradavelmente única. Outras a forma subjuga a função como se esta não fosse tão importante. Normal, ninguém é perfeito, nem mesmo o Grande Mestre.

Sua ousadia muitas vezes, para desespero de Sir. Isaac Newton, pôs em dúvida a lei da gravidade. Mas para isso, até mesmo os Mestres precisam de coadjuvantes de qualidade. Nisso Oscar Niemeyer não foi diferente. Teve em seus calculistas, especialmente o grande Sussekinde, o apoio (na exata concepção da palavra) sem o qual muitas de suas grandes obras ainda estariam em repouso nas folhas de papel manteiga escondidas em alguma gaveta esquecida do escritório.

Ainda desbancando Sir Isaac Newton e nesse caso também ao Pink Floyd, Oscar Niemeyer fez do branco sua cor predileta. Talvez porque mesmo que segundo o nobre cientista para quem esta reúne todas as cores, para Oscar, elas são desnecessárias diante da plasticidade de suas formas.

Não só de grandes projetos vivia Oscar. Objetos também foram objeto de sua criatividade. As cadeiras, poltronas e divãs eram alguns deles e a internet, que ele viu nascer e crescer possui um vasto acervo de imagens de todos os seus feitos.

Outra frase que dizem proferida por ele:

“Nem meus amigos que me ajudaram muito, como o JK, entendiam. As pessoas viam os projetos e diziam: 'Que bonito!', mas não estavam entendendo nada.“

Essa eu a trago para mim, sem parafrasear:

“Nem todos os que leem meus textos entendem. As pessoas leem, poucos dizem: ’Que bonito!’, muitos: ‘Que porcaria!’, mas a maioria não entende nada.”

E porque isso?

Ora meus caros escassos e insistentes leitores! Titulei o texto “Morre a Arquitetura do Brasil”, não foi? Isso tem um motivo diáfano nas palavras ali alinhadas, se não vejamos:

Somos hoje mais de 180 milhões de brasileiros. Destes, segundo meus cálculos apenas 6% têm condições de discernir; 11 milhões. Destes, milhares são arquitetos.

Certo?

Mas apenas um deles é e permanecerá sendo mundialmente conhecido e considerado. Fato!

E eu pergunto:

“Será que entre esses milhares de arquitetos só existe um realmente capaz?”

“Acho difícil.”

Ora caras pálidas, no país dos concursos não os há para os projetos públicos. Os grandes projetos sempre foram destinados ao Grande Mestre. Mesmo os que não são públicos.

Os demais profissionais da área não têm oportunidade de mostrar se são capazes ou não de substituir, concorrer ou até mesmo superar o Grande Mestre.

Quando a oportunidade aparece são “concurlecos” (Nada haver com o Tatu da Copa, por favor, não venham me arrumar confusão.) de esquina de pouca ou nenhuma relevância ou repercussão.

Quando os têm, são convidados profissionais de outros países que desconhecem nossos costumes, clima e tradições, insumos inerentes a boa Arquitetura e trazem consigo os seus, impondo suas características em forma de toscas fachadas reluzentes, admiradas por leigos e copiadas por ignorantes.

O CREA e agora o CAU o que fazem para mudar a mulher do sapo?

(ESSAPORRA é a mulher do sapo)

Em vez de ajudar no surgimento de novos talentos, apenas enriquecem com a cobrança de suas anuidades e taxas por projeto.

Órgãos que foram criados para regularizar a profissão, mas que não apoiaram nem apoiam em nada na formação e desenvolvimento dos profissionais, seus afiliados obrigatórios.

Órgãos que fiscalizam aqueles que conquistaram, com seu suor e expensas, a habilitação técnica necessária, mas não fiscalizam os verdadeiros projetos e obras de risco como as que compõem 100% (CEM PORCENTO) das comunidades que anualmente escorrem morro abaixo a cada “chuveca” (olha, não é o Tatu!) que ocorre.

Sim meus caros por pouca ou nenhuma visão daqueles que decidem, nossa arquitetura tão, difundida no planeta, morre junto com seu único arquiteto.

Oscar, seja bem recebido pelo Criador.

Brasil, meus pêsames!

4º CAPÍTULO – O JULGAMENTO

A sala de audiências estava repleta. Eram parentes das vítimas, membros de associações diversas, curiosos que com muito custo obtiveram autorização para estarem ali. Jornalistas e guardas para manter a ordem.

A revolta do povo era grande foram vinte e três assassinatos antes de a polícia conseguir prender o suspeito. Eram jovens mulheres entre vinte e cinco e trinta anos todas mortas após serem abusadas sexualmente de forma brutal.

O assassino não tinha distinção de lugar, raça, religião ou classe social e maneira de executar suas vítimas, isso dificultou as investigações e prendê-lo foi uma questão de sorte.

Com exceção de as vítimas serem mulheres, a única coincidência era a forma de se livrar dos corpos. Ele as esquartejava e enterrava os pedaços em pequenas covas espalhadas pelos jardins da cidade.

Sentado vestindo roupas de presidiário com listras horizontais laranjas e pretas, com as mãos algemadas e os pés acorrentados a um ponto chumbado no chão. Sua cabeça, com exceção quando bebia água, permanecera abaixada durante todos os cinco dias anteriores e assim continuou neste último e decisivo dia.

Com aproximadamente um metro e oitenta e cinco centímetros, era forte, corpo atlético, porém, com uma ligeira barriga fruto dos quarenta e cinco anos vividos, segundo sua ficha, na mais perfeita ordem. Trabalhava na área administrativa de uma multinacional, tinha uma vida social regrada, sem nada que indicasse ser a pessoa que cometera tamanhas atrocidades. Seus amigos ao tomarem conhecimento dos fatos ficaram perplexos, já que não havia nele indícios de ser uma pessoa fora dos padrões e estavam presente.

Aquela fora uma dependência muito importante na recente história do país. Por aquela imponente sala havia passado a maioria dos corruptos, bandidos, estelionatários, e demais membros da corja que governara nos anos chamados negros da história. Todos foram julgados, condenados e agora prestam serviços diversos nos presídios espalhados pelo território nacional. Seus bens foram confiscados, transformados em escolas, postos de saúde, hospitais ou foram leiloados e o valor obtido, investido na transformação do país.

Bastante amplo, o acesso se fazia por uma pesada porta dupla trabalhada em madeira maciça onde a figura da Justiça segurava a balança e a espada nas mãos e tinha seus olhos bem abertos na busca daqueles que não a respeitassem. Abertas as portas havia uma circulação central ladeada por treze fileiras de confortáveis cadeiras onde ficava o público, familiares da vitima e do réu. As paredes eram forradas de madeira clara. Muito bem iluminada, tinha ao fundo a grande bancada do juiz em um nível acima dos demais, atrás da qual a única parede branca, sem o revestimento de madeira. A sua direita, de frente para a plateia a cadeira do réu; o balcão dos jurados ficava à esquerda, à direita do réu ficavam os técnicos responsáveis pelas análises das evidências e a sua frente a mesa da taquigrafa. Entre a plateia e o balcão do juiz estavam duas grandes mesas separadas pela circulação, onde ficavam os advogados sendo que os da defesa à esquerda. Exatamente três metros e meio separavam essas mesas da bancada do Juiz.

Era nesse espaço que os advogados apresentavam suas alegações com eloquência.

A mesa do juiz aguardava sua excelência, os treze jurados já estavam em seus lugares assim como a taquígrafa, os advogados de acusação e defesa com respectivos auxiliares e membros da equipe de técnicos e policiais que investigou o caso.

Os presentes estavam apreensivos e ávidos pelo fim dos trabalhos daquele dia. Havia sido cinco dias de uma bela batalha jurídica. A defesa trabalhara muito bem com suas testemunhas bem como com as da acusação e esta apresentou as provas de forma contundente utilizando-se de testemunhos técnicos teoricamente irrefutáveis.

Todos haviam estado ali durante todo o julgamento com apenas duas exceções.

A ausência da advogada de acusação Dra. Joana Speller estava sendo sentida por todos. Havia se tornado bastante conhecida pelo caso em questão e vinha sendo muito bem quista devido a forma como vinha fazendo o seu trabalho.

Era uma profissional serena, sensata, porém bastante enfática nos seus discursos e observações. Utilizava como ninguém as provas técnicas, os depoimentos bem como de seus apartes às falas da defesa.

Os sócios do escritório estavam apreensivos com essa ausência e pelo fato de terem tido que nomear como substituta a Dra. Helena Muller, advogada auxiliar da Dra. Joana, portanto única, da equipe da Dra. apta a substituí-la no caso; já que o Dr. Olavo Negreiro, o outro advogado da mesma equipe, estava tecnicamente impedido de fazê-lo.

A belíssima morena de olhos negros e corpo escultural mostrava-se tranquila. Vestia um discreto taier cinza chumbo, uma blusa cinza claro, meias pretas assim como os sapatos salto dez. A maquiagem e o perfume eram pouco notados, porém, não se podia dizer o mesmo do belo colar de pérolas que adornava seu lindo pescoço.

A presença de Mood era a outra exceção.

O dia estava ensolarado, mas não o suficiente para aquecer a cidade. Era uma das manhãs mais frias daquele outono e muitos vestiam casacos, alguns usavam luvas.

Helena parecia não estar abalada pelo ocorrido e se mantinha calma como se já tivesse passado por aquela experiência antes. Trocava algumas informações com os de sua equipe, mas não discutia a estratégia que iria seguir na defesa dos agora seus clientes. Sua equipe insistia em fazê-la seguir a estratégia traçada pela Dra. Joana e Helena ouvia as argumentações sem mostrar sua decisão. Ela sabia o que estava fazendo.

A entrada do Juiz, reforçada com o bater do martelo, silenciou os presentes. Após o tradicional burburinho de pessoas se aprumando em seus lugares e as devidas apresentações, foi feito um breve relato dos cinco últimos dias.

Terminado o relato, foi dado espaço para o que, pelo desempenho de ambos durante todo o julgamento, se esperava ser o show dos advogados

Com o tom de voz grave e alto o suficiente para que todos tivessem acesso a suas palavras, o da defesa iniciou seu longo discurso enumerando quase que uma a uma as testemunhas de ambas as partes. Muitas vezes se utilizando dos braços e as vezes do corpo em movimentos sincronizados, ele citou possíveis contradições e coincidências. Recorreu a casos anteriores como possíveis jurisprudências ao caso em questão e ainda se utilizou de algumas provas técnicas para só então, após exatos cento e treze minutos e seis copos de água, finalizar alegando o réu inocente e, fitando os jurados um a um, pediu sua absolvição.

Após as três fortes batidas do martelo de madeira na bancada mais alta, para calar os comentários do público que mostrava toda sua indignação, foram sessenta e sete segundos de silêncio. Quebrado apenas pelo barulho do virar de folhas provocado pela Dra. Helena, em uma última olhada em suas anotações.

Ela bebeu um gole de água, se levantou, ajeitou a toga que charmosamente pendia para a direita e iniciou seu breve e brilhante discurso.

Fitando um a um cada jurado e algumas vezes a plateia ela falou brevemente dos testemunhos. Contudo, relembrou detalhadamente cada uma das provas técnicas. Mirou os policiais e técnicos muitas vezes e ao fazê-lo, com uma expressão serena, mostrava em suas palavras o quanto seu trabalho tinha sido importante na elucidação do caso.

Quando citava o réu o fazia fitando-o com ar de censura, mas sem ódio. E, após aproximadamente setenta minutos e quatro copos de água, finalizou dizendo que não poderia haver dúvida da culpa do réu e solicitou a pena de morte.

A plateia só se conteve após mais quatro batidas de martelo. Mais alguns segundos de silêncio e o juiz determinou que os jurados se recolhessem para deliberar e retornar com o veredito.

O barulho de cadeiras sendo arrastadas e os comentários dos presentes foi a música que tomou conta do ambiente durante as duas horas e dezoito minutos que os jurados levaram para se decidir.

A música sessou enquanto o juiz recebia o veredito e o transmitia a plateia ansiosa pelo resultado.

O volume da música tornou-se ensurdecedor com os gritos e palmas dos presentes assim como os calorosos abraços e cumprimentos ao advogado “vencedor”.

A única vez que o réu levantou a cabeça foi para ouvir o que os jurados haviam decidido.

A condenação à pena de morte por enforcamento era o motivo para tanta festa.

Dois enormes policiais o levantaram e o levaram para dentro de uma sala com destino a prisão municipal.

A equipe estava aliviada e surpresa pelo fato da Dra. Helena ter mantido a estratégia desenhada pela falecida Dra. Joana.

Sem esboçar reação, a não ser um breve sorriso, ela recebeu o convite para uma reunião, no dia seguinte, para seus patrões definirem seu futuro no escritório.

Dra. Helena, apesar da vitória, mantinha-se serena e pensativa. Ela seria a próxima a ser ouvida por Mood.

Ele a cumprimentou parabenizando-a pela brilhante atuação e se despediu admirando seus olhos negros.

OLIVÁCEO

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

PUTA QUE PARIU! QUE PORRA É ESSA?

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

Não há outras palavras, por mais educado que você seja para proferir quando às 3:28 h da madrugada você é acordado por esse som penetrando fundo em seu cérebro.

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

Ele, o encéfalo, estava lá, inebriado por sonhos e devaneios, regidos pelo pacato e tranquilo ronronar do aparelho de refrigeração do ar.

Tec, tec, tec, tec...

Tec, tec, tec, tec...

Eram mesmo 3:28 h e de domingo. Sacanagem maior só ... nem sei.

Tec, tec, tec, tec...

Travesseiro na cabeça, coberta cobre o travesseiro e nada. Ler, nem pensar, restou pegar o celular e iniciar mais uma paciência. Cartas são uma das minhas maiores diversões, depois das motos.

Consegui pegar no sono quando o dia dava seu primeiro bocejo de despertar. Já não se ouvia mais o tec, tec.

Mas a claridade foi a sacana da vez, permitindo apenas minutos a mais de sono. Porém, ela tem direito. Estar presente não é nenhuma surpresa. As vezes bem vinda, outras não; mais reluzente ou menos, mas ela está lá, pontualmente a cada 24 horas.

Haverá o dia em que ela se atrasará e, quando esse dia chegar, pode ter certeza que no dia seguinte ela faltará ao compromisso. Mas isto é outra história.

E estavam sendo assim minhas últimas madrugadas, tentei algumas soluções antes de me dar por vencido e se me dei por vencido é lógico que não deram certo.

Muito por causa de uma tal de consciência, como verão a seguir. E foi na manhã daquele ensolarado domingo que descobri a origem daquele maldito tec, tec.

Como zumbi à frente da TV, zapeando em busca de algo que me fizesse dormir quando ouvi a gritaria. Eram as frequentes maritacas, verdinhas e travessas pelos céus do Jardim Botânico que, como velhas fofoqueiras, não paravam de maritacar.

Nem sei se esse termo existe.

A gritaria estava mais próxima que o de costume assim como os rasantes e isso, aliado a minha curiosidade me despertou a procurar um bom local de observação.

Foi quando cheguei ao terraço que percebi uma delas saindo do rufo do telhado de meu puxadinho.

Rufo: Peça em concreto armado, cerâmica (de telhas) ou chapa galvanizada. Serve para proteger da chuva a intercessão entre a telha e a alvenaria. Funciona como peça de arremate lateral dos telhados, principalmente os de telhas metálicas (o meu caso).

Senti nas veias o processo de fervura de meu A negativo quase se tornar positivo.

FILHA DA PUTA!

Maritaca é um termo popular para se referir as diversas espécies de aves da família dos psitacídeos. Dependendo da região, as maritacas são assim denominadas para as aves de médio porte, menores que os papagaios. Alguns deles:

Periquito Rico = 21 cm;

Periquito de Encontro amarelo = 23 cm;

Maitaca Verde = 25 cm;

Periquitão Maracanã = 32 cm.

Durante a pesquisa, pelo tamanho concluí que meu algoz é da espécie Periquito Rico.

O puto além de chato é rico.

“Pô cara que piadinha ridícula!”

É mesmo, mas já foi.

A coloração básica da plumagem é verde. As partes inferiores e laterais da cabeça, peito e abdômen são de um verde com tons amarelados. A parte traseira da cabeça, a nuca, é de um verde levemente azulado. A base das asas é de um marrom oliváceo. A cobertura de pluma da base das asas é de um marrom oliváceo e as penas exteriores são de um azul-violeta. O bico é amarronzado, mais claro no topo. As narinas ficam na base do bico. O anel perioftálmico é de um cinza pálido. A íris é de um marrom-escuro, com a pupila de cor negra. Os pés são de cor semelhante à do bico, porém mais escura. A cauda é longa, com penas de coloração verde-azuladas. Os exemplares imaturos são semelhantes aos adultos, mas com quase toda plumagem primária esverdeada, cauda curta e bico mais escuro.

Apesar de não fazer a menor ideia do que seja um marrom oliváceo a descrição da plumagem quase me garantiu ser esse o cara.

Gostam de frutas, coquinhos de todos os tipos e também do fruto da paineira, que perfuram e roubam as sementes nos meses de junho a agosto . Também não desprezam as flores adocicadas do suinã, flores, néctar, jerivá, mangueiras, jabuticabeiras, goiabeiras, laranjeiras e mamoeiros, e provavelmente insetos e suas larvas. Um dos belos freqüentadores dos comedouros e jardins com frutos disponíveis nas cidades.

Saber como se alimenta pouco ajudou. Minto, ajudou saber em que misturar o veneno.

Ora, deixem de ser hipócritas, eu precisava de um plano “B”.

Vive em casais, ao que se sabe permanecem unidos por toda a vida. Os consortes são assíduos em seus galanteios, arrumando mutuamente a plumagem e às vezes acariando-se enquanto permanece de ponta cabeça num galho. Constroem ninhos em cavidades de árvores ou nas bainhas foliares de palmeiras, junto ao tronco. Nos ninhos quando ouvem um ruído estranho põem meio corpo para fora, inspecionando os arredores e, se assustados, saem um depois do outro, sem emitir o menor som. Os bandos que costumam se encontrar durante o período de reprodução e sempre se compõe de indivíduos imaturos.

A expectativa de vida é de em média 20 anos e a maturidade sexual ocorre entre 1 e 2 anos. Colocam 4 ovos brancos e a incubação dura cerca de 26 dias. Deixam o ninho cinco semanas após o nascimento os filhotes.

Deduzi o que elas estavam fazendo e descobri o tempo que estaria sob os efeitos do tec, tec. Seriam 26 dias e pior, noites no perrengue.

Havia passado algumas noites mal dormidas quando, em uma delas, fui gentilmente acordado pelo tec, tec. Estava menos calmo. Subi no telhado, encontrei um pedaço de cano de pvc com aproximadamente 1,70 metros e açoitei o pobre do rufo que não se dobrou a minha ira. Mas as maritacas saíram voando pela escuridão em busca do ritmo normal em seus pequenos corações.

Se postaram no parapeito da empena do prédio vizinho e lá permaneceram enquanto me aprontava para trabalhar.

Eu sabia que seria uma questão de minutos para retomarem “seu” usucapião.

Sorte não ter em casa um rifle. Eu não ia resistir.

Restava saber se resistiria em por o plano “B” em prática.

Meus dias estavam se tornando curtos e nos encontros sócioprofissionais comentava com colegas meu fadário e muitos se posicionavam francamente em favor das aves.

Baseavam-se nos novos tempos pró ecologia. Os ridículos politicamente corretos; que só o são enquanto não são afetados pela causa dos problemas.

São os corretos de ou por conveniência, mas na hora de tomar uma atitude se escondem na futilidade de seus compromissos.

Adoram se manifestar via redes sociais, alguns incentivam tal prática afirmando ser a solução dos problemas. Esquecem-se que são apenas 6% em condições de discernir e mesmo assim se calam sob o disfarce desses artifícios.

E as noites iam passando. Poucas, ileso ninado pelos braços de generosas taças de vinho tinto, tulipas de cervejas ou copos de caipiowskas consumidos em raros eventos frequentados. Outras em batalhas que invariavelmente se iniciavam por volta das 3:00 h da madrugada. Quase todas perdidas.

Eu estava apenas defendendo o primeiro território. Napoleão teria vergonha deste pseudo general.

Em outra delas subi no telhado municiado com dois baldes cheios de água. O plano era jogar a água entre o rufo e o telhado. Não importa se com isso fosse inundar o quarto. Aliás, só pensei nisso depois tamanha a minha revolta.

Cheguei sorrateiramente e:

“CHUAAAAAAAAAAAA!

Foi água para tudo quanto é lado, menos onde necessário. Mas ao menos elas se assustaram e ficaram quietas.

O quarto estava seco.

Consegui dormir.

E foi exatamente no centésimo, décimo sétimo aniversário do Mais Querido que consegui botar em prática mais um de meus planos de reconquista.

Aguardei meu filho acordar das consequências da noite anterior (precisava de reforços) para iniciarmos a primeira fase: O Planejamento.

Explanei minha ideia, discutimos os riscos e pormenores e decidimos a estratégia.

A fase dois se resumiu em juntar o necessário. Nada complicado, jornal, fita adesiva tipo durex, mas daquelas largas que usamos para lacrar caixas em mudanças e uma dessas tiras que as atuais mochilas têm para fechar seus bolsos ou dar estrutura as alças, porém longa o suficiente para se me assustar com o vôo das aves não cair nove andares a baixo.

A fase três foi, ao chegar ao campo de batalha, rever a estratégia escolhida sob a ótica de uma análise de riscos mais rígida já que agora tínhamos total visão do cenário e condições climáticas.

A surpresa seria nossa maior aliada para fazer o inimigo alçar vôo sem dar-lhe chance de esboçar reação.

O inimigo, apesar de diminuto, era tinhoso. Merecia respeito.

O primeiro e principal objetivo era desalojá-lo de suas trincheiras e o segundo conquistar o território e finalmente impossibilitar seu retorno.

Seria necessária uma incursão estratégica a fim de conhecer as características dos acessos ao território do inimigo. Nossa sorte é que parecia ser apenas um e isso se confirmou após a retirada de parte do rufo a fim de verificar se o inimigo havia realmente abandonado seu posto e ver a situação do território após a batalha.

Confirmadas as dimensões retornei e junto com meu exército de um homem só (comigo dois) iniciamos a manufatura do que seria o elemento que impossibilitaria o retorno do inimigo após nossa retirada do campo de batalha.

Estava tudo dando certo.

Iniciamos a batalha expulsando uma das aves. Retiramos a parte do rufo como planejado e não encontramos o segundo membro do exército inimigo.

Deduzimos ser o macho que devia ter saído em busca de alimento.

Após verificarmos os danos na espuma térmica do telhado, que não eram grandes, recolocamos o rufo e partimos para a fase final que era instalar o elemento que evitaria novos acessos a trincheira.

O plano estava funcionando bem.

Uma bola de jornal envolta na fita adesiva para dar rigidez e resistência as intempéries. Foi preciso uma nova camada de jornal e fita para atingirmos o objetivo.

Em uma vistoria, mais rígida do que a primeira, em busca de possíveis outros acessos achei uma abertura lateral junto ao acesso principal. Nova bola de jornais e fita adesiva instalada e a missão estava cumprida, decretando o fim da guerra vencida por nós.

Aproveitei a reconquista do território para uma vistoria de manutenção no sistema hidráulico da casa. Sistema que havia sido mais uma das inúmeras batalhas vividas e relatadas nesse espaço de devaneios.

Foi necessário desmontar o sistema, mas estava feliz pela reconquista de noites bem dormidas, não seria esse pequeno, mas importante, serviço que iria estragar meu humor.

Descemos, banho tomado e almoço de comemoração da vitória.

TEC, TEC, TEC...

PUTA QUE PARIU! QUE PORRA É ESSA?

TEC, TEC, TEC...

Eram aproximadamente 6:10 h e eu estava atrasado para uma reunião importante.

TEC, TEC, TEC...

Barulho era mais forte que o normal o que me fez deduzir que a quem havia saído durante a batalha fora o macho e que a fêmea havia ficado escondida em algum lugar dentro do rufo. O som vinha da parte de trás do telhado o que me fez exclamar:

“PUTA QUE PARIU! O rufo tem folga atrás também e a fêmea se escondeu lá.”

“Estou pronto, se subir para ao menos tirar os bloqueios dos acessos, vou me sujar e perder a hora. Que me desculpem os protetores dos animais, mas esse animal aqui não pode fazer nada agora.”

Foi um dia péssimo. Meu desempenho foi afetado pelo sentimento, não de culpa, mas de que ela poderia não resistir a minha chegada.

Em fim, 18:00 h, estava em casa sobre o telhado retirando os bloqueios na esperança de ela ainda estar viva.

O tec, tec, subsequente foi a ponta do alívio. Faltava saber se o macho não a havia abandonado. São animais monogâmicos.

Alguém aí, nesses tempos modernos onde ninguém é de ninguém, ainda sabe o significado dessa palavra?

Foram 48 h de espera até me certificar que os dois estavam juntos.

A Guerra estava perdida. O sentimento de derrota se embaralhava com o de alívio pelo reencontro das pequenas, barulhentas, mas simpáticas aves.

Resolvi sucumbir a força da natureza.

Durante as noites seguintes, como se acordados em uma trégua assinada, nos respeitamos e nas horas coincidentes o casal de maritacas emitia o som da ausência enquanto tinham o horário comercial todo para suas tardes de sexo tórrido em cujos intervalos roíam a espuma térmica do meu telhado.

Podia não ser correto, mas era justo.

Eu cedi o espaço e a espuma térmica eles cederam minhas noites de silêncio o que, vocês hão de convir, para uma fêmea é um sacrifício muito grande; seja de que espécie for.

As vezes ainda consigo ver o macho me fitando agradecido. Provavelmente teve um dedo dele nesse acordo. Imagino o diálogo:

“Ô Dona Maria! Vê se sossega esse facho. Se você não parar com esse barulho, o cara aí embaixo vai acabar nos expulsando definitivamente daqui. E você sabe que mesmo com o IBAMA, não somos assistidos pelos programas sociais do governo. Portanto, esquece essa história que sua mãe falou de bolsas sociais, moradia gratuita, etc. Essas coisas só acontecem entre os animais racionais e só para aqueles que desmataram os morros e acabaram com parte da fauna para construir suas moradias.”

Mas foram poucas noites.

Nesta madrugada o tec, tec reiniciou.

Tentei segurar a onda, mas não houve jeito. De manhã, vi o casal saindo para seu vôo matinal e nem pensei duas vezes. Munido dos dois elementos de fechamento, avancei destemidamente pelo campo de batalha e finalmente finalizei o plano “A”.

Decididamente a guerra está vencida. Não há único som no rufo e já avistei o casal na empena do prédio.

Ele puto da vida pagando geral pra Dona Maria a perda de tão belo e confortável lar.

A propósito, o significado de Oliváceo segundo o Dicionário Online de Português é: Da cor da azeitona. Resta saber se a preta, a verde ou a cor de vinho.

LEGALISE?

Prezados,

Inicialmente quero acordar com vocês que o texto a seguir não será feito com fins lucrativos, elucidativos, apelativos ou outro “...tivos” que passem pela cachola de vocês. Muito menos estarei fazendo apologia, reprimindo nada ou julgando alguém. Entendo que vocês são todos adultos, cientes de suas responsabilidades, defeitos, vontades, consciência e demais orientados por isso que têm dentro de suas cachimônias. E que exatamente por isso não vão se deixar levar por minhas palavras, como se deixam levar pelas dos políticos, sem antes perder ao menos segundos pensando no seu significado.

Há tempos que tenho vontade de escrever sobre o assunto, porém, o receio de ser mal interpretado sempre me fez pensar duas vezes antes de registrar as primeiras palavras.

Entretanto elas, com pouca frequência, costumam visitar meus pensamentos. Hora em forma de apoio hora em de desagrado.

E vinha vivendo sem me preocupar em concatenar tais pensamentos em um texto.

Mas ao receber a revista desta semana me deparei com a capa ilustrando o assunto.

“MACONHA AS NOVAS DESCOBERTAS DA MEDICINA CORTAM O BARATO DE QUEM ACHA QUE ELA NÃO FAZ MAL”

Primeiro me espantou a falta de pontos, vírgulas, ou outro sinal ortográfico. Não sou nenhum expert, meus textos são uma prova de que não é raro cometer assassinatos gramaticais e/ou ortográficos. Também não sei se é regra o título de capa ou reportagem ser um amontoado de palavras cujo sentido será dado pelo humor do leitor. Talvez seja uma forma de o signatário do texto tirar o dele da reta em caso de confusão. Próprio da imprensa nacional.

Moda no Brasil de hoje.

Eles se esquecem que podem ser considerados de presos políticos. Hehehe!

Mas também pode ser um erro técnico como vários que vemos quando lemos muitos destes “proficionais” cuspidos pelas universidades de esquina.

Pensei:

“Vou deixar sobre a mesa de meu filho para ver o que acontece.”

Tenho, com meu casal de filhos, conversas abertas, francas, sem rodeios e sempre sinceras.

“Quando não sei digo que não sei e pronto.”

“Certo meu incorruptibilíssimo e virtuosíssimo guru?”

E por isso aprendi muitas coisas com eles.

Esse relacionamento se dá desde que eles começaram a se sentir gente e sempre utilizei palavras claras sem duplo significado, da forma mais simples possível. Nunca houve distinção de palavras por estar falando com ele ou com ela.

Não sou o amiguinho, permaneço e preservo minha posição de pai apesar da descontração de nossas conversas.

Confesso no início, em certos momentos, era muito difícil, mas superei e tenho meus momentos de glória.

Orgulho-me disso. Eles também.

Quando preciso bati, não tanto como apanhei. Apanhei muito. De cinto, chinelo e mão mesmo. Das que me lembro, não há dúvidas que todas foram merecidas e não sou nenhum recalcado por causa delas. Não tenho dúvidas que as mãos de minha mãe, nuas e cruas ou não, aliadas as inúmeras broncas, foram importantes na formação de meu caráter.

Obrigado mãe. Você foi uma Heroína por não ter desistido de mim.

Claro que ela teve a ajuda da seriedade e sisudez de meu hoje falecido pai.

Ele não precisava bater, apenas olhar.

Obrigado a você também, pai.

À tarde recebi um torpedo:

“Você leu ou só colocou na minha mesa?”

“Não li, ainda.”

“Eu já li. Depois você me fala o que achou.”

Ele chegou logo depois de eu voltar do passeio vespertino de @Boris Stafford e foi para a faculdade.

A leitura da matéria foi a gota d’água a me fazer tecer essas linhas.

Em tempos de apologia ao homossexualismo, de representantes dos direitos humanos se pronunciando escancaradamente a favor de bandidos, de criação de cotas em favor de minorias, de validade de Bolsas Auxílio, e outras ações populistas; nossa nobre jornalista mostra em seus primeiros parágrafos toda sua tendenciosidade.

Os caras estão se esforçando para afundar o país. Vão acabar conseguindo.

Talvez uma jovem e inebriada profissional que se esquece de umas das principais e básicas regras de uma polêmica:

“Todas discussões têm três versões; uma de cada lado e a verdadeira.”

E continua seu texto afirmando que o uso da cannabis é extremamente prejudicial a saúde do usuário que usufrui do produto apenas uma vez por semana. Mais que o álcool ou cigarro. E cita “um dos mais respeitados psiquiatras, estudiosos do assunto” Palavras dela:

“(...) Ninguém sai em passeata defendendo o alcoolismo ou o tabagismo.”

“Mas é claro ô cara pálida, ambos são liberados, vai se fazer passeata por que?”

Essas coisas me preocupam. São essas pessoas as nossas (suas) referências?

Mas ele se recupera ao afirmar que a liberação da erva não acabaria com o tráfico e seus crimes, pois não se trafica apenas maconha.

FATO!

Mas ele tropeça novamente ao insistir em afirmar que a maconha faz mal a saúde.

Com isso a repórter inicia a parte técnica da reportagem.

Cita entre treze reputadas instituições de pesquisa duas: Uma dos EUA e outra da Nova Zelândia.

As pesquisas têm como base um rol de 1000 jovens que foram monitorados pro 25 anos iniciando aos 13. Foram divididos em dois grupos, os que apreciavam a Maldita e os que não e conclui:

“Ficou evidente o dano à saúde dos adolescentes usuários da maconha que mantiveram o hábito até a idade adulta.”

E relaciona os números de cada teste feito e ilustra com um lindo e aterrorizante gráfico de fundo preto.

Não consegui terminar, juro que tentei.

Talvez por ser de uma geração que aproximadamente 100% ao menos provou da coisa e destes alguns que mantiveram um contato mais longo, permanecem normais. São licitamente bem sucedidas e que ainda usufruem da maconha em determinados momentos da vida.

Entretanto, mesmo sem chegar ao fim da reportagem, não posso negar que a erva trás malefícios à saúde. Mas ficaram algumas questões:

1 – Ainda não é normal iniciar-se em certos vícios, sejam eles quais forem em tão tenra idade. Certo? A não ser que seja uma exceção ou jovens provenientes de classes socioeconomicamente inferiores, nem todos, que infelizmente são fruto do meio em que vivem.

Que sociedade seríamos se assim não fosse?

2 – Pelo que consta, é ilegal o consumo ou incentivo de drogas, sejam elas quais forem. Bebidas e cigarros só são permitidos após os 18 anos, remédios são fiscalizados e os mais prejudiciais são marcados com tarjas pretas e vendidos apenas com autorização especial. Certo?

3 – O consumo exagerado de qualquer coisa, seja açúcar, gordura, arroz, feijão, abacate, álcool, cigarros, churrasco, macarrão, drogas, etc. não trará efeitos indesejados ao organismo?

4 – Se a venda de bebidas alcoólicas é proibida à menores, o consumo indevido de remédios é ilegal e o uso de drogas é ilícito, onde essas instituições arrumaram 500 crianças de 13 anos para iniciar suas pesquisas?

5 – Como fizeram para mantê-las fumando maconha por ao menos 5 anos quando se tornaram aptos a decidir se queriam consumir ou não a droga? Como fizeram nos 20 anos seguintes?

6 – Será que alguns ou todos não se tornaram viciados justamente devido a essa pesquisa?

7 – Iniciando-se no consumo tão cedo, as consequências não são as mesmas, ou pelo menos drásticas, independente de se está consumindo droga, álcool ou remédios?

Resumindo, uma revista dita conceituada publica essa reportagem tendenciosa e mal embasada e ninguém vai ser preso?

Isso pode Arnaldo?

É verdade que somos apenas 6% da população, capaz de discernir, mas somos nós esses 6%, os quase 100% dos leitores desta joça.

Temos sim que respeitar os valores da família e com isso mantermos algum respeito no convívio social, mas não podemos nos deixar levar por essas pessoas que nos julgam sem capacidade e idoneidade para pensar.